Het huis voelt vreemd, de kelderdeur kraakt.
‘Je ging die toch oliën?’ hoor ik mama zeggen.
Ik zie papa knikken in zijn fauteuil. ‘Als die deur niet meer kraakt, zijn we dood,’ zei hij.
De geur van papa’s pijptabak boort in mijn neus. Ik zak op de bank, sluit mijn ogen, ben weer thuis.